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Von AtomPils

Amerson trieb ein neues Magazin in den Schacht. Mit kratzigem Schnappen schlug Verschluss in Patronenlager. Fettige Brauen verengten sich, während glasige Augen einen winzigen Blick über die Brüstung warfen. Kalte Luft pfiff durch die Nebenhöhlen, bevor bestaubte Lunge sich krächzend übergab. Blicke formten Schatten gegenüber auf der anderen Seite der verdreckten Gosse. Dann begann der Drache unaufhörlich Flammen in die finstere Nacht zu spucken. Kurz und prägnant, wie der Schlag einer Wimper. Und die freigesetzte Energie jellte schräge Töne, die sich an den Fassaden klammerten, bevor sie vergingen. Gestalten krochen zu Boden, fielen in Scharen. Bis schadenfreudiges Klicken Ende verhieß. Und so sprangen müde Beine wie von der Tarantel gestochen, jagten um die Ecke und das Scharren und Kratzen wurde größer, lauter.

Zwischen wuchernden Scherben und starren Beinen. In endlich zeitloser Stille, so sahen müde Augen auf vergangene Tage. Als diese noch hell waren, die Gesichter noch so lebendig, die Gläser noch rein. Schwarze Tinte hatte das Papier an diesen Stellen durchdrungen. Alles für immer genommen. Trockene Tränen wollten nicht mehr fallen. Sammelten sich wie Ungeheuer in der faltig altgewordnen Fratze.

Und dann: Noch einmal schlug der Bolzen, noch einmal spie der Drachen. Noch einmal schreckten die Toten. Und noch einmal färbte das Bild. Und sein Blut ward dunkler als Tinte.

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